Ma belle-mère m’a enfermée pour m’empêcher d’aller à son mariage avec mon père, mais elle n’avait pas prévu un petit détail qui a tout changé.
J’ai 30 ans. Mon père en a 61. Et il y a environ trois mois, il m’a annoncé qu’il se remariait.
« À Dana !» a-t-il dit, les yeux pétillants comme ceux d’un adolescent. « On aura un mariage intime. Juste des amis proches et de la famille.»
Dana. La cinquantaine. Elle porte des talons comme s’ils lui étaient collés aux pieds. Elle parle comme si elle faisait tout un plat. Et je jure qu’elle est 70 % Botox et 30 % lunatique.
Eh bien, je n’ai jamais détesté Dana. J’ai essayé. J’ai vraiment, vraiment essayé. J’ai ri à ses blagues. Même celles qui n’avaient pas de sens. J’ai mangé tous ses ragoûts secs et trop cuits avec le sourire. Je lui ai acheté une belle écharpe pour Noël.
Elle ne l’a jamais portée.
Dès le début, elle m’a clairement fait comprendre que je n’étais pas la bienvenue. Pas entièrement, bien sûr. Ce serait trop honnête. Mais de mille et une façons.
Chaque fois que mon père et moi étions proches – par exemple en nous remémorant des souvenirs ou en riant devant des films idiots – Dana se comportait bizarrement. Elle se mettait à tousser. Ou disait avoir une migraine. Elle a même prétendu avoir eu deux intoxications alimentaires la même semaine.
Mon père disait toujours : « Elle est juste sensible, ma puce. Tu sais comment est son estomac. »
Oui, sensible à ne pas être le centre de l’attention.
Elle me traitait comme un fantôme, pas comme une fille. Pas même comme une personne. Juste comme un vestige d’une vie qu’elle ne voulait pas affronter. Et pourtant, j’étais là. À chaque fête. À chaque anniversaire. À chaque visite dominicale.
Suite à la page suivante
