« C’est de ta mère », dis-je d’une voix neutre.
Une brève tension crispa les traits de Mark avant qu’il ne la masque sous un sourire rassurant. « Ce n’est peut-être pas aussi grave que tu le penses, Jane », suggéra-t-il, essayant de rester positif.
J’aurais voulu le croire, mais mon instinct me disait le contraire. Dès notre première rencontre, ma belle-mère, Linda, n’a pas caché son dédain et son aversion pour moi. Au début, ce n’était rien d’ouvert, juste de petites remarques acerbes.
« Oh, tu travailles dans le marketing ? Comme c’est… original », disait-elle avec son petit sourire narquois. « Mon fils mérite quelqu’un qui soit aussi intelligent que lui, tu ne trouves pas ?»
Avec le temps, les commentaires sont devenus plus directs, surtout après notre mariage avec Mark.
« Tu sais, dans notre famille, on valorise la tradition. La place d’une femme est à la maison, à s’occuper de son mari et de ses enfants. J’espère que tu seras à la hauteur, ma chérie », disait-elle. Elle ne manquait jamais une occasion de me rappeler mes origines modestes.
Et quand j’ai eu notre bébé, sa désapprobation n’a fait que s’accentuer. Elle ne nous a jamais rendu visite à l’hôpital, ni à notre retour. Au lieu de cela, elle a envoyé un courriel laconique : « J’espère que vous vous en sortez tous les deux, même si je ne peux pas dire que je sois ravie de l’influence que vous aurez sur mon petit-enfant. »
Mark a essayé de balayer ses paroles, insistant sur le fait qu’elle ne les pensait pas comme ça. Mais elles m’ont quand même blessée. Maintenant, avec cette énorme boîte devant moi, j’étais sous le choc et j’ai senti une boule d’anxiété me nouer l’estomac. Était-ce sa tentative de faire la paix ? Ou une nouvelle pique passive-agressive ?
« Vas-y, ouvre », a doucement insisté Mark, bien que j’entende le malaise dans sa voix.
Les mains tremblantes, j’ai arraché le reste du papier cadeau, révélant une boîte simple et insignifiante en dessous. J’ai hésité un instant avant d’ouvrir les rabats. La vue qui m’a accueilli m’a fait fondre.
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